Sur la scène du monde ardens à s'étaler.
Veux-tu te faire acteur? on voudra te siffler.
Gardons-nous d'imiter ce fou de Diogène
Qui, pouvant chez les siens, en bon bourgeois d'Athène,
A l'étude, au plaisir doucement se livrer,
Vécut dans un tonneau pour se faire admirer.
Malheur à tout mortel, et sur-tout dans notre âge,
Qui se fait singulier pour être un personnage!
Piron seul eut raison quand, dans un goût nouveau,
Il fit ce vers heureux, digne de son tombeau,
Ci gît qui ne fut rien. - Quoique l'orgueil en dise,
Humains, faibles humains, voilà votre devise.
Combien de rois, grands Dieux! jadis si révérés,
Dans l'éternel oubli sont en foule enterrés !
La terre a vu passer leur empire et leur trône.
On ne sait en quel lieu florissait Babylone.
Le tombeau d'Alexandre, aujourd hui renversé,
Avec sa ville altière a péri dispersé.
César n'a point d'asyle où son ombre repose;
Et l'ami Pompignan pense être quelque chose! (49)
SOUVENT un air de vérité
Se mêle au plus grossier mensonge;
Cette nuit, dans l'erreur d'un songe,
Au rang des Rois j'étais monté : Je vous aimais alors, et j'osais vous le dire; Les Dieux en m'éveillant ne m'ont pas tout ôté, Je n'ai perdu que mon Empire. (50)
ÉPIGRAMME.
PETITS Auteurs d'un fort mauvais journal,
Qui d'Apollon vous croyez les apôtres,
Pour Dieu, táchez d'écrire un peu moins mal,
Ou taisez-vous sur les écrits des autres.
Vous vous tuez à chercher dans les nôtres
De quoi blamer, et l'y trouvez fort bien:
Nous, au rebours, nous cherchons dans les vôtres
De quoi louer, et nous n'y trouvons rien. (51)
DEMAΙΝ.
Vous m'amusez par des caresses,
Vous promettez incessamment,
Et le Zéphyr, en se jouant,
Emporte vos vaines promesses :
Demain, dites-vous tous les jours.
Je suis chez vous avant l'aurore,
Mais, volant à votre secours,
La pudeur chasse les amours:
Demain, répétez-vous encore.
Rendez grâce au Dieu bienfaisant
Qui vous donna jusqu'à présent
L'art d'être tous les jours nouvelle;
Mais le temps du bout de son aile,
Touchera vos traits en passant;
Dès Demain vous serez moins belle,
Et moi peut-être moins pressant. (52)
CERTAIN Cafard, fameux par cent libelles,
Croit que sa plume est la lance d'Argail;
Au haut du Pinde, entre les neuf pucelles,
Il est placé comme un épouventail :
Que fait le bouc en si joli bercail?
S'y plairait-il? Chercherait-il à plaire?
Non, c'est l'eunuque au milieu du sérail;
Il n'y fait rien, et nuit à qui veut faire. (53)
M. BERNARD était, comme tout le monde sait, l'auteur de l'Art d'Aimer. Me la Marquise du Châtelet, auteur de l'Art de Plaire, ayant désiré le connaître, M. de Voltaire, qui était à dîner chez elle, s'offrit de lui procurer cet agrément, et envoya à l'instant, sur une carte, l'invitation suivante :
Au nom du Pinde et de Cythère,
Gentil Bernard est averti
Que l'Art d'Aimer doit, samedi,
Venir dîner chez l'Art de Plaire. (54)
Qui demandait ce que c'était que l'Amour,
L'AMOUR est un enfant mon maître
Il l'est aussi, Zelmis, des bergers et des rois :
Il est fait comme vous, il pense comme moi;
Mais il est plus hardi peut-être. (55)
A MADAME DU CHATELET.
UNE étrenne frivole à la docte Uranie!
Peut-on la présenter? oh! très-bien, j'en réponds,
Tout lui plaît, tout convient à son vaste génie :
Les livres, les bijoux, les compas, les pompons,
Les vers, les diamans, le biribi, l'optique,
L'algèbre, les soupers, le latin, les jupons,
L'opéra, les procès, le bal et la physique. (56)
A Madame la Duchesse D***, quime demandait
ce qu'on m'avait dit à l'oreille.
La divinité qui s'amuse
A me demander mon secret,
Si j'étais Apollon, ne serait pas ma Muse;
Elle serait Thétis, et le jour finirait. (57)
L'AMOUR PUN I.
JUPITER, prête moi ta
S'écria Lycoris un jour;
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